A DIARIO: CALLEJEROS

Las voces en el rastro son como un castillo de naipes. Se elevan unas por encima de otras. Un señor con barba de dos días ojea un libro sin tapas con las hojas amarillentas. Añejas. Lástima que asesine el olor del papel con el de su cigarro. Los niños corren entre la gente mientras su madre puja con una señora mayor por un espejo lleno de huellas y las esquinas escachadas. Los críos regresan con el pantalón lleno de barro. Se han caído a un charco y su madre no ha comprado el espejo. No es una buena mañana de domingo para ella. Me sirven el café tibio y con desgana. Podrían haber sacado algo de espuma que le aportara cierta texturilla con vida y sin embargo parece un trozo del charco al que se han caído los niños. Un líquido posado y agrio. Insulso como la mañana de domingo de su madre y estancado desde hace días en el fondo de una cafetera desenchufada, por lo menos desde la última vez que el fumador/lector se afeitó por última vez.