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- A mí me vas a hablar de carcoma
-Ya. ¿Duele?
- Sí. Sí que duele. No saben lo que dicen. ¡Ey! ¿has visto eso?
- No ¿el qué?
- Nada, déjalo
- ¿Sabes qué? Últimamente pienso mucho en todo esto. Nadie está a salvo y no somos conscientes. Me jode imaginarme ahí encerrado, sin un rayo de luz, con el aire oliendo triste. Lleno de musgo y un llanto en la cara mientras se te comen.
-
- ¿Qué tal es el cielo?
- Nah lleno de oportunistas, como ahí. Los ángeles no son de fiar. No tengas mucha prisa. Y tu libro, ¿cómo va?
- Parao, sin más, estoy con la resurrección de la madre de Edgar. La pobre mujer está muy perdida porque es la primera vez que se despierta después de muerta mientras a su hijo le mean en un callejón. ¿Quieres un pitillo?
- ¡Cómo voy a darle una calada habiéndome convertido yo, todo yo mismo, -mi, me, conmigo-, en humo!
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